– Ai, meu Deus!

                Em frente a ela, no corredor que levava da sala a cozinha, viu um ser alto de tez muitíssimo pálida, olhos vermelhos, capa negra que cobria todo o seu corpo, com exceção da cabeça, que mostrava caninos afiados e mortais.

                – Por favor, senhor vampiro, não me mate! Eu te imploro!

                O vampiro continuou encarando a interlocutora, sem se mover um milímetro. Fátima respirou sofregamente, olhou ao redor, buscou um alho, uma cruz, uma estaca, qualquer coisa que pudesse ferir o vampiro, na ausência de qualquer arma pegou a bolsa e colocou em frente ao corpo. Claro, uma bolsa serviria de escudo contra o ser das trevas, muito bem, Fátima, vai nessa.

                – No chupe mi sangre, por favor! – disse Fátima em espanhol, tirara aquilo de um filme antigo que assistira, não sabia bem o porquê, mas para elas todos os vampiros de respeito eram hispanienses.

                O vampiro arqueou as espessas sobrancelhas negras e novamente não se moveu. A mulher se ajoelhou.

                – Don’t eat me, please! I have money!

                -Ahmm, oi?

                – Que bom, fala português! Por favor, não chupe o meu sangue, te darei o que quiser em troca.

                – Eu não quero chupar seu sangue. Nem quero o seu dinheiro.

                Fátima não havia sido mordida, mas havia sido mortalmente ferida. Um vampiro em pessoa, ou ser mitológico, tinha a coragem de ir até a casa dela sem querer provar nenhuma gotinha do seu sangue. Nem uma mordidinha no pescoço, assim também era demais, está certo que Fátima não era nenhuma modelo, mas que vida, a mulher também não era de se jogar fora.

                – Ah, entendi, então é assim… – Fátima se fez de difícil.

                – Sim. – O vampiro deu as costas a mulher, e caminhou em direção a cozinha.

                – Hey, espera. O que tem de errado com meu sangue? É só preferência por algum tipo sanguíneo?

                – Não, pelo que eu saiba a gente chupa qualquer tipo.

A mulher que estava de joelhos se ergueu, jogou a mochila de canto e falou contendo a fúria:

                – Ah, tá bom então, fala que não me quer, mas tá aqui em casa, sozinho. Sei! Esse corpinho não é para sua fuça não. – Desdenhou a mulher.

                – Desculpe incomodá-la, minha senhora, já vou me retirar.

                – Minha senhora?!

                – Não é a tradução para milady? Hoje em dia não ouvi ninguém mais usando essa expressão.

                – Seguinte, cara pálida, por que você não quer meu sangue?

                – Na verdade…

                – Aproveita agora que te achei charmoso, mais tarde vou sair com um cara da internet e você vai ficar a mingua.

                – Então milady, eu não tomo mais sangue humano.

                – Ai, que incrível! Você é tipo o vampiro do Crepúsculo que só toma sangue de animaizinhos! Adorei, passa o whats!

                – Como ia dizendo, na verdade o gosto do sangue humano está horrível. Intragável. Não consigo mais tomar essa água suja.

                – É por que você não provou o meu! – Fátima disse, sensual.

                – É um gosto de X-Burger, milk shake, lasanha de micro-ondas, um tal de Mac Donalds…. Em 1402 não tinha isso, não. French fries era batata de verdade, não esses palitinhos.

                – Mas então se alimenta de jovens saudáveis do interior da cidade? – Fátimo ficou sentida.

                – Valha me Deus! Não aguento tanto agrotóxico.

                – Então o que você toma?

                – Normalmente procuro vinhos envelhecidos, mas na falta tomo suco de uva orgânico.

                – Tenho alguns vinhos por aqui. Desculpe não poder ajudar, acabei de comer um empadão com coca-cola, acho que não vai rolar entre a gente– Fátima ficou chateada, não seria aquele dia que seria provada por um vampiro.

                – Não, milady, mas ficaria feliz com o vinho.

                – Nem uma gotinha? – olhou esperançosa.

                – Não, milady.

                – Tudo bem. Foi um prazer, venha, a cozinha é por ali.

                – O prazer é todo meu!

                Em tempos de crise, quem não tem sangue caça com suco de uva.

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   Na pequena sala, três mulheres e sete homens fitavam com seriedade o locutor.

   – Muito bem, há uma maleta em frente a cada um, juntamente com um busto humano. Peço que abram e tomem cuidado.

   Os novatos abriram cuidadosamente a pequena caixa preta e suas pupilas refletiram o brilho intenso das tesouras afiadas que se encontravam ali. Um novato se pronunciou:

   – Com licença, senhor, peço permissão para falar.

   – Permissão concedida.

   – Hoje aprenderemos técnicas de assassinato com tesouras?

   – Não, agente 008. O Serviço Piloto de Agentes tem a função de preparar um espião completo e diferente dos demais. Qual a finalidade de assassinar com tesouras quando temos facas, armas de fogo e muito mais?

   – Perdão, senhor, mas pensei que a tesoura seria útil para simular crimes passionais.

   – Entendo a questão, agente 008. Hoje vocês aprenderão uma técnica muito mais importante da espionagem, se tornarão exímios cabeleireiros e manicures!

   O silêncio da sala demarcava a ansiedade por mais informações.

   – Não parece óbvio? Onde as maiores fofocas ocorrem senão em um salão de beleza? Como vocês acham que o esconderijo do famoso traficante Zezinho da bala foi descoberto? A mulher dele contou seu refúgio para a manicure, que na verdade era uma agente infiltrada. Delação premiada? Isso é história para telespectador dormir. Tudo isso e muito mais foi descoberto em escutas no salão de cabeleireiros.

   – Mas considerando que a maioria dos frequentadores de salões de beleza são mulheres, como lidaremos com homens solteiros?

   – Já disse, agente 008, esse é um curso completo de espionagem. Fique tranquilo, a próxima etapa é como se tornar um barman!

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